Hanna Granz

Einer fehlt

Fehlt ein Stein

ein Pfeiler, fehlt 

eine Säule, die man 
gegeben meinte, der man 

nur noch wenig Beachtung schenkte, die man 

nicht hegte und pflegte, wie man hätte sollen

die man vergaß, ab und an zu berühren

den Kopf an sie zu lehnen;

die man immer seltener 

mit beiden Armen fest umschlungen und liebevoll 

geherzt/gedrückt/gewertschätzt hat

Droht im Moment, da sie plötzlich 

gezogen wird

das ganze Gebäude einzustürzen

ein Beben, das 

die Grundfesten erschüttert, alles

ins Wanken bringt

und man weiß

NICHTS MEHR

Dann aber

lichten sich Staub & Nebel

& alles fällt neu 

auf seinen Platz, ist anders 

ausgerichtet, anders 

fest

Eine Tür

die lange offenstand

schließt sich, geht

verschütt. Im Dach dagegen öffnet sich 
ein Fenster zum Himmel hin, hell 

scheint der Mond nachts herein

Und ich 
warte. Etwas

wird geschehen

(ich weiß nur noch nicht, was)

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Beobachtungen/Skizzen   

Großelternhäuser 

I. Wenn man nach mehrstündiger Autofahrt am Maisfeld entlang, am Goldenstedter See vorbei und anschließend über die Autobahn im väterlichen Elternhaus anlangte, roch es nach Pfeifentabak und alten Büchern. Es gab eine Küche mit einer Speisekammer dahinter und ein Esszimmer, in dem ein Kanarienvogel in seinem Käfig sang; Fenster zur Straße, geblümte Tapete. Es gab ein Wohnzimmer mit einer tickenden Standuhr (wie beim Wolf und den sieben Geißlein), manchmal sahen wir zu, wie der Opa sie aufzog und das Pendel wieder in Bewegung setzte. An den Wänden entlang standen Bücherregale, und es gab Schränke, die meisten antik; es gab einen Schreibtisch mit einer Briefwaage darauf (die sich inzwischen in meinem Besitz befindet), eine Ledercouch, zwei Sessel und einen Hartholztisch, oval und mit etlichen Schnitzereien versehen. Dahinter befand sich das Malzimmer, wo es nach Farben roch und wo Staffeleien standen, halbfertige Gemälde der Oma; Pastellkreiden/Ölfarben/Zeichenstifte – manchmal wurden wir von ihr porträtiert. Waren wir allein und über Nacht zu Besuch, wurde der Opa auf das Klappbett dort ausquartiert und wir durften bei der Oma schlafen. Morgens kam der Opa dann ins Schlafzimmer und nahm die Brötchenbestellung auf: ein Rosinen- und ein Sesambrötchen (wenn es das nicht gibt, bitte Mohn). Es gab einen kläffenden Rauhaardackel namens Tim, der tagsüber eingesperrt wurde, damit er uns Kinder nicht erschreckte, und es gab einen Keller mit Spielzeug, welches in feierlicher Prozession nach oben getragen wurde: Zootiere, Puppen, zwei Pferde, ein paar Zirkuswagen, mit denen wir nachmittaglang spielten. 

Im Garten: Kies, eine kleine Wiese; Efeuranken, in denen ein Zaunkönig pfiff. 

(In memoriam Ruth & Werner Braselmann, Neukirchen-Vluyn) 

II. Kam man nach vielstündiger Zugfahrt am Rhein entlang und an der Lorelei vorbei am Nürnberger Hauptbahnhof an, wurde man vom Stiefgroßvater im Mercedes abgeholt, um das letzte Stück zurückzulegen. Mit dem Aufzug ging es anschließend nach oben, im fünften Stock lag endlich die Wohnung. Es gab flauschige Teppiche, schon im Flur und in allen Zimmern, und es roch frischgelüftet, aber auch nach Weichspüler/Raumspray/Toilettendeodorant. Es gab eine Küche mit zwei Kühlschränken darin und ein Bauernzimmer, in dem gegessen wurde. Es gab ein Wohnzimmer mit Sofalandschaft, einem Fernseher und weißer Schrankwand, darin Bücher, Schallplatten und Kristallgläser; ein Klavier und davor einen Balkon. Es gab eine Kirmes, die hier Kirchweih hieß und auf der wir Riesenrad und Kettenkarussell fuhren (die Lose, die wir kauften, gewannen nie). Die Omi machte Wienerle und Kartoffelsalat, es gab dampfende Schüsseln voller Klöße, Kartoffeln, Rosenkohl, Sauerkraut und Leberkäs oder Fleisch in fingerdicken Scheiben; es gab Bauernbrot und Kren und Radieschen. Begleitete man die Omi am Sonntagmorgen zur Messe und sagte im Fahrstuhl freundlich Grüß Gott, war die Welt in bester Ordnung. Man fuhr in die Fränkische, zum Wandern, schmetterte ein Lied (Es klappert die Mühle … Das Wandern ist …) und kehrte in Gaststätten ein, die erst gewaltige Schnitzel und etwas später am Tag mächtige Sahnetorten servierten. Anschließend ging es wieder in die Stadt zurück. 

Ungewohnte Geräusche in der Nacht; seltsamer Hall zwischen den Häusern, für Siemens hochgezogenen 60er-Jahre-Bauten. Autorauschen, das Anfahren der Busse; laue Luft, die zum Fenster hereinwehte. 

(In memoriam Inge & Walter Schnierstein, Erlangen) 

III. Und es gab noch ein Drittes, kein Großelternhaus, das man besuchte, stattdessen einen Opa, der gelegentlich zu Besuch kam, noch öfter aber Pakete aus seinem Garten sandte: einzeln in Holzwolle verpackte Äpfel, Rote Bete, Möhren dazu Apfelringe – ein unfassbarer Duft ging von diesen Kisten aus. Kam er zu Besuch, wurde alles auf den Kopf gestellt: die Küche/die Wohnung/wir Kinder. Schon am Morgen roch es wie sonst nur zu Mittag: nach Reis und Zwiebeln und Sojasoße, die Betten mussten umgerückt werden, weil sie an falscher Stelle standen: über Wasseradern, unter Stromleitungen, in Spannungsfeldern. Wir Kinder übten tagsüber Kopfstand mit ihm, Seilchenspringen und andere nützliche Dinge. Denn dieser Opa konnte Yoga und wusste über alles ganz genau Bescheid, und dass nach seiner Abreise die Möbel rasch wieder an ihren ursprünglichen Platz zurückkehrten, davon brauchte er nichts zu erfahren. Er hatte zwei Häuser, in denen er abwechselnd wohnte, eins mit Selbstversorgergarten; dort gab es den Kirchenchor, Freunde, aber im Winter auch zahlreiche Mäuse, weshalb er dann oft in das zweite floh, moderner, aber gartenlos. Dort gab es ein Freibad in unmittelbarer Nähe, Wanderwege, den Wald; ein einziges Mal besuchten wir ihn dort, ein paar Sommerwochen lang. 

Fenstergriffe, die mit Wollschals umwickelt waren; Betten, die mitten im Raum standen. 

Und die Speisen, die er zu sich nahm (püriert), in den verschiedensten Gemüsefarben. 

(In memoriam Hans Weißbeck, Reichertsheim & Egloffstein) 

Was prägt, was nimmt man mit, was hat man von ihnen gelernt? Was vielleicht aber auch versäumt, sie zu fragen? Was hätte man gerne noch gewusst? 

Nähe und Distanz; Spurensuche, Abgrenzung. 

Eine andere Generation. 

(Enkel&Ahnen) 

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Zuhausebleiben. Ein Tagebuch

15. März 2020

Die Sonne scheint. Schulen und Kindergärten sind ab heute für zunächst fünf Wochen geschlossen. Im Vorbeigehen schaue ich durch das Fenster im oberen Flur, klimatisch eine Zwischenzone: Vom noch unrenovierten Dachboden, der mit einer Wolldecke vom Wohnbereich abgetrennt ist, zieht es kalt herein. Draußen ist es bereits warm, es verspricht ein schöner Tag zu werden. Anders als ursprünglich geplant, hat M. das alte, einflüglige Fenster wieder eingesetzt. Das neue hatte sich als Fehlkauf erwiesen, zweiflüglig sollte es sein, aber eben ein Stulpfenster, keines mit Mittelpfosten, bei dem der Steg so breit ist, dass man das Gefühl hat, man säße hinter Gittern. Finanziell ist der Rückbau ein Verlust, aber wir brauchen Licht. In den nächsten Monaten drohen ohnehin Freiheits-Einschnitte, was zum Zeitpunkt der Entscheidung allerdings noch nicht absehbar war. Der Blick sollte bleiben, auch von diesem Fenster aus, das im Grunde nur ein Vorbeigehfenster ist, immerhin jedoch Licht in unser nicht allzu sonnenverwöhntes Haus einlässt.

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